A sal

Hace tanto que no escribo, 

que puede que mis palabras suenen raras.

Puede que suenen desafinadas, 

o inclinadas.

Puede que tengan telarañas,

aquellas que dejé en el tintero,

o en las entrañas,

o un ya no puedo.

Puede, que no tengan sentido,

o solo el sexto.

Puede que ya no rimen los versos,

que se me agoten los huesos,

que se me hielen los besos.

Puede que sea mentira,

o verdad, 

que la vida no rima, 

y que todo lastima,

si viene a la par. 

Como la ola que nunca viene sola, 

o puede que solo el mar sepa,

o solo puede que sepa...

a sal.